No vengo hace mucho, pero hoy quería compartir ese excelentísimo cuento del gran Cortázar, que me leyeron en un curso de psicoanálisis muy acertadamente. Por ahora no voy a agregar nada, porque ¿qué puedo agregar yo a las palabras de Julito?
Mensajes Recurrentes
Julio Cortázar
La tercera vez que al encender un cigarrillo abrió al revés la caja de fósforos y éstos se desparramaron por el suelo con el minucioso desorden que caracteriza a tan útiles objetos en esas circunstancias, Polanco comprendió que algo grave le pasaba y que haría bien en consultar al psicoanalista. Lo detuvo la sospecha apenas defendible de que ese gesto inconsciente encubriera una voluntad de mensaje, una escritura incapaz de valerse de los medios colectivos de expresión. Por eso, la cuarta vez que abrió al revés la caja de fósforos, y pasado el primer momento de malestar y casi de horror, Polanco se decidió a examinar con cuidado los fósforos caídos en el suelo del café «Las Torcazas». Sin buscar enngañarse o más bien tendiendo a la desconfianza, reconoció sin embargo que dieciocho de los cincuenta y nueve fósforos emanados de la caja componían con manifiesto desaliño la palabra Manolita. Había además el comienzo o el final de otra palabra, a cargo de veinte fósforos, pero era difícil decidirse entre espera y franela; para peor los clientes del café no habían tardado en amontonarse en torno a las criptografías y se herniaban de risa so pretexto de que Polanco tardaba en recoger los fósforos y parecía como dormido. En realidad Polanco estaba al borde del desmayo, porque aunque no conocía a ninguna Manolita, cinco años atrás en Carrasco había jugado en la playa con una uruguayita rubia que se llamaba Lita, y hasta había pensado en pedir su mano, idea que le duró lo que dura un lirio; ahora de golpe todo reaparecía fosforescentemente, si cabe la figura: Lita, la mano de Lita, la alusión a los juegos acuáticos resumidos más bien estúpidamente en la palabra olita, de donde Manolita y también, evidentemente, franela, porque de eso había habido bastante, e incluso espera, largas esperas de noche en las esquinas por donde ella vivía entre pinares, antes de que les pasara esa frecuente pero siempre disimulada cosa que llaman incompatibilidad, con el subsiguiente púllman de vuelta a Montevideo y vapor de la carrera.
- Rejuntá lo fofo, crosta - le decían los muchachos que en el fondo apreciaban a Polanco.
«Yo ahora tendría que viajar a Carrasco» , pensaba Polanco, lúgubre.
Me quedé pensando que si mi futuro/posible chongo/novio/pretendiente/stalker lee esto, mis 2 anteriores posts especialmente, no quiera ser más mi chongo/novio/pretendiente/stalker. Pero bueno, por eso me gusta cómo dijo mi amiga Caro: "el valiente que esté conmigo" (hablando de ella, pero yo me lo apropio). Cobardes, pollerudos, metrosexuales border, abstenerse. Hombres con cojones, COJONES, así con mayuscula. Si quiero una alfombra me compro una rosa y peludita - los hombres con ese aspecto no me van -, y si quiero tener que remarla yo, me compro un consolador.
Y ya que hablamos - bueno, hablo - de hombres, vamos a la noche bizarra que tuvimos ayer. Salí con mi amiga pajuerana y otra amiga de ella por el cumple de la primera. Retrospectivamente, no sé si fue la mejor idea dejar que mi amiga elija el lugar, aunque no puedo negar que nos reimos muchisimo y sí, no faltó compañia masculina. Pero, wait: nos reíamos generalmente DE la compañia masculina, mientras tratabamos de encontrar la manera de ahuyentarlos educadamente, y que solo nos llevó a querer bailar entre nosotras y que no nos rompan más las pelotas.
La cosa es que tuve la desgracia de encontrarme con uno que alla lejos en el 2005 dejé que me invite a salir: una salida al cine para una de las peores películas que vi, en una de las peores "citas" que tuve, título que le queda gigante. Voy a hacer un inventario de todo lo que este muchacho hizo y dijo, no lo repitan en sus casas, ni en ningun lado:
- Claramente me vio, y en lugar de tener cojones y saludar y listo, después de dar 5 vueltas, se sentó en la mesa de al lado nuestro. Yo puedo hacerme la boluda bastante eh, lo hice, hasta que cruzamos miradas y le hice un leve "hola" con la mano, se confundió mi educación con no se qué y decidió acercarse a sentarse con nosotras.
- Una de las primeras cosas que dijo: "La vi a tu vieja el otro día" (porque encima conoce aunque sea solo visualmente a mi vieja, mi hermano, mi cuñada y mis sobrinos, NO, yo no se los mostré y tampoco es que los conoce por fotos). Ok, no lees mi blog, no sabés nada de mi relación con mi madre, pero ponele que no existieran esos temitas, IGUAL: no me hables de tu madre ni de la mía, ta? Para eso, al analista.
- "Tuve un día de mierda" - y ante la pregunta "¿por qué?", responde: "llamé al mecánico y no me devuelve el auto hasta la semana proxima" - risas, carcajadas. Querías decirme que tenías auto? Bien por vos, pero que necesites tanto hacermelo saber, me la baja (ya sé, sería "me la seca", pero es muy gráfico para mi gusto).
- "Te borré de facebook" dice. Primero: claramente no me importa. Segundo: te borré yo, pero para preservar algo de tu orgullo, no te voy a decir nada, aunque me acuerdo el momento en que dije "para qué carajo tengo a este pelotudo?"
- Intentó difamarme. Al principio no sabía ni de qué hablaba: "un mensaje de texto", decía, que me podía incendiar. ¿Qué era? Que después de ese cine nefásto y de un "podemos ir a tomar algo algún día" virtual, seguido por mi "perhaps" (error, sí), la siguente vuelta le corte el rostro (expresión noventera si las hay). O sea, que lo reboté. Sí flaco, aceptalo, superalo, pasaron 6 años.
- Acto seguido: me busca de nuevo con su teléfono, y pretende apostar a ver si lo acepto o no. Flaco: si apostamos gano yo seguro. Gano la apuesta y gano no tener que fumarte en facebook también.
- Me habló de religión, indignado por mi alejamiento del judaismo y mi acercamiento al goyismo (además de socialmente, las creencias no las compro desde que pienso por mi misma). Indignate: pero hombres como vos me espantan más todavía y me dan ganas de salir exclusivamente con apellidos que no terminen ni con "sky" ni con "man" o "berg". Tenemos la teoría con una amiga que en el Bris se extirpan una parte básica del cerebro.
- Y mientras mis amigas y yo nos descostillabamos de risa - tratando de hablar con uno de los únicos muchachos potables de la noche, que era un niño de 22 años, pero que superaba ampliamente en edad mental a este aparatejo -, me dice: "al menos te hago reir". Sí animal, pero no me rio por lo mismo que vos: yo me rio DE vos, vos debes reirte de las vocecitas en tu cabeza supongo.
No sé si logré reflejar el patetismo de todo esto. Pero créanme que lo fue.
La noche fue rematada por un fallido del cual me enorgullezco: Hablando de lo ridícula que venia siendo la noche, dije: "Es una noche para la hisEria". Nunca definición más acertada.
Lo bueno de esto es que volví a casa, y por esa costumbre de despertar la compu aunque sean las 4.30 am, la bizarreada no terminó ahi. Pero debo decir que esa fue una bizarreada de las buenas, que si tiene más capítulos, se enterarán.
No tiene nada que ver, pero amo esta banda: The Kills - Future Starts Slow
La cosa es que en estos días conte incontables veces la historia del cocodrilo. Me la se de memoria. Se en qué momentos hacer una pausa para efecto dramático, cuándo esperar una leve risa, y cuándo llega LA cara.
La primera persona a la que se lo conté fue al instante, telefonicamente, para calmar un poco los humos y para verificar que la loca acá no soy yo (al menos con respecto a esto, claro). Después de eso, descubri que me encanta ver la cara de sorpresa e indignación de mis amigas cuando cito a mi vieja diciendo "lo investigué" y así afirmar una vez más que la loca acá no soy yo y que reaccioné de la mejor manera posible en el mundo.
Digo: no insulté, no tire zapatazos ni ladrillazos - aunque no se qué hubiera pasado si en mi casa hubieran ladrillos tirados por ahi, no puedo garantizar nada eh -, no fui agresiva verbal ni físicamente, ni hui de mi casa como una adolescente rebelde (a todo esto, agradezco a todos mis amigos que me ofrecieron refugio en sus casas, que fueron varios, habran notado mi desesperación, o querran salvarme de la devoración del cocodrilo). No se, yo me pienso ese día y me felicito por mi madurez.
Y digo de mis amigas, porque el resto de las personas a quienes les conté fue un primo de mi vieja y su novia que los adoro, mi hermano, el gringo de las flores y mi analista - bueno, y ustedes (¡Gracias btw!).
Mi familia intenta no poner caras, para no tomar partido, pero los ojitos se abren como diciendo "WTF?", aunque no quieran. El de las flores quedo asombrado y que quedó con: "es mi culpa: porque toque el timbre y porque mi apellido no es Cohen". Si gente, puede ser un narco masomenos, pero si es de la cole, está bien. Lo juro.Y digo más: si pudieran vivir en un barrio cerrado donde todos fueran de la cole, no dudarían. Yo me iria a dormir al banco de la plaza.
Y a Mabel no la ví porque estaba en el diván, dandole la espalda, o una vision privilegiada de mi cabeza.
La conclusión a la que llegamos fue a la misma con la que empece y terminé el ultimo post: mudanza. Si, para eso pago 120, pero juro que los valen.
Entonces, estoy planeando poder planear una mudanza en un futuro no tan lejano. Si me ven dentro de poco salvando el millón o haciendo el ridículo junto a Marley ya saben por qué.
Ah, en casa, soy educada, no me pidan más por ahora. Lo bueno es que digo "salgo", ni preguntan porque se sabe que no voy a decir ni mu, sea que me voy con un chongo, a un telo, a emborracharme o solo a tomar un cafe con una amiga. Ni mu.
Mentira, no es solo eso. Vivo con padres - y encima los míos - por obvias razones económicas, y que no tengo ningun tio, abuelo, padrino, novio, etc. que tenga ganas de regalarme un depto (se aceptan aplicaciones). Y no solo que vivo con ellos, sino que mi madre ES la encarnación de la boca del cocodrilo. Para los no psicoanalíticos, ¿vieron la película Coraline? (si no la vieron, veanla). Una foto de esa madre:
Esa es la mía; exceptuando los ojos de botón y el lunar.
Creo que mi error fue no mentir, claro, no debería ser tan boluda y decir la verdad. Dije su nombre real (solo el primero, pero fue suficiente), dije cómo lo conocí y respondí ingenuamente a la pregunta por su profesión. Lo investigó. ¡LO INVESTIGÓ! Si, estoy gritando, y mucho.
Lo investigó, y encontro cosas que no le gustaron - cosas que yo ya sabía, pero no son tan terribles eh, muy average. Y me lo dijo. Y me lo dijo como si tuviera que estarle agradecida que hace eso "por mi"; em, no. Y me saqué.
Chicos, no estoy mintiendo, no es una telenovela. Acaba de pasar.
Con Mabel ya sacamos la ficha de los movimientos de esta casa, pero se sigue moviendo igual todo - aunque quizas yo haya aprendido a moverme mejor. No debería sorprenderme, pero esto ya cruzó un límite. No uno, muchos, todos.
Ahora, para aclarar, investigó a alguien que dije es mi amigo; y no es que sea un narco. No hay ninguna razón objetiva ni racional - valga la redundancia - para que con el fin de "cuidarme", investigarlo a mis espaldas esté bien. No. Y aun asi, a riesgo de sonar a cliche: estamos grandes, prefiero cuidarme sola.
Me descargué. Me descargué primero con mis adorables amigas que no solo me ofrecieron los oidos y ojos, sino que además me dieron la razón.
OK. Tenemos un problema: creo que me estoy convirtiendo en una de esas mujeres que se ponen pelotudisimas cuando les regalan un ramo de rosas asi porque si*. Prometo no perder toda mi acidez ni mi escepticismo.
Ah: vivo en casa de mis padres, responder (o evadir) la seguidilla de preguntas referidas a la proveniencia del ramo fue divertidisimo. NOT.
*Mentira: no fue porque sí, fue porque hace 2 días que no salgo de casa por un virus power - de esos que seguro toman esteroides - que me apestó. Les saco la duda, por si querían saber. No hice nada para merecerlas.
No se si es cosa mia o les pasa, pero ¿vieron cuando hacen algo que claramente no debían/querían y despues se sienten sucios? Eso me pasó hace unos días.
Pero literal eh: llegue a casa y antes de cenar o hacer cualquier otra cosa me lave los dientes y me meti en la ducha - imaginense lo que quieran, pero no tan literal como #lafoto de Escudero (?).
Mi sobrino estuvo particularmente acelerado el domingo en casa. Se quedó a dormir y mientras desayunaba sin parar de moverse no se por qué le hice la pregunta mas típica de la historia:
- ¿Qué querés ser cuando seas grande?
- Rompe-bolas
- ¡Eso ya sos! ¿qué más? Podes ser bombero-rompebolas; medico-rompebolas; policía-rompebolas; futbolista-rompebolas....
- ¡ESO! Futbolista - rompe pelotas
Eso debe venir bien en futbol, si dicen "¡descosela!"
No me podía decidir, asi que les van 3 temas con el mismo título pero géneros totalmente diferentes, para todos los gustos: Fever Ray, Garbage y Pussicat Dolls.
Mi viejo me habló de esta foto que salió en Perfil dentro de "Las mejores fotos deportivas" (como si eso fuera un deporte, por favor). Ojo que es fuerte, pero debo admitir que no me produce nada pero nada de compasión por el muchacho herido. No es que me ponga feliz el dolor de otro, pero cuando la vi dije "que se joda, se lo merece" - o algo así. Me da más lástima el toro vengador, que vaya uno a saber cómo terminó después de esto.
Aquí finaliza el horario apto para todo público
Gente impresionable abstenerse
Pueden ver toda la secuencia y las otras fotos deportivas ACA.
ADVERTENCIA: lo que viene a continuación es ultra cursi; un cliché más grande que el ego de Macri (ok, estoy exagerando)
Recién salidita del horno - supongamos - la nueva canción de Lenny Kravitz. Hagamos de cuenta que no es nada cursi, porque al gran Lenny le perdonamos todo. ¿OK?
Hoy me encontré en el gimnasio con A., un profe que no veia hace como 1 mes - NO, no es de esos que histeriquean con todas, es más, es uno de esos laburantes posta que nos habla a todas de su mujer y su proximo casamiento. En fin, me saluda y se da el siguiente diálogo:
- ¡Estás mas linda! Te veo más linda - ¿Se habrá olvidado de ponerse los lentes de contacto? Porque convengamos que la humedad no es muy generosa con nosotras.
- Gracias! - Chicas, aunque no creamos del todo lo que nos dicen, cualquier halago se agradece, solo cuestionamos el "¿por qué?" después de mostrar lo educadas que somos.
- ¿Te pusiste de novia?
- Em... no - habré puesto alguna cara de "¿qué tiene que ver?" y "Gracias por recordarmelo"
- Bueno... es que las chicas cuando se ponen de novias se ponen más lindas.
Y yo pensando: "¿WTF? ¿Tiene que ser por un hombre que esté más linda? ¿Qué son, el centro de nuestro universo, muchachos? ¡Esto lo escribo cuando llegué a casa!"
Hasta ahí el "recorte clínico".
A ver, siguiendo esta lógica: los hombres las parejas* nos ponen lindas, nos "mejoran". Pero está clarisimo que una gran razón para que nos esmeremos en estár 10 puntos es justamente para conseguir un novio/chico/chongo/anónimo (Sigo refiriendome a la pareja hetero, pero creo que se debe aplicar a todos los colores de arcoiris).
(Pensaba terminar con esto, concluyendo: "¡Machistas!", o algo así.
Pero cuando empiezo a escribir se me van ocurriendo cosas, asi que continúo)
Ojo chicos, que gracias a la histeria femenina, muchas - y no tengo números, pero diría que la gran mayoría, al menos en esta ciudad de la furia - se ponen lindas por/para otras mujeres. Para medirse, competir, criticar; para que las amigas le digan "Qué divino que te queda eso; decime YA donde lo compraste"; "Yegua, que flaca que estás", etc. etc. Y bueno... algunas quizás para equiparar la atención de los hombres, por no decir, cagarles los hombres a las demás. Em... ya me olvidé mi argumento.
Ok A., tenías razón: si estamos lindas siempre es gracias a los hombres.**
*Ok, seamos honestos: no son los hombres, ni las mujeres, ni las parejas, es el sexo.
** Y sino miren las publicidades de Reduce Fat Fast, ellas "están más lindas que nunca", gracias a Jorge Hané.
Suelo inclinarme por lo Indie, excepto cuando es cuestión de elegir música que me motive para correr ponele, pero hoy me veo obligada a compartir este video. El nuevo de Katy Perry, bajo el seudónimo de Kathy Beth Terry. Porque la mujer de un loco-lindo como Russell Brand tiene que estar a tono con su muchacho.
¿Por qué me gusta tanto que lo vi ya 3 veces seguidas? Además de que estoy al pedo, primero que nada, por las apariciones estelares varias:
- Darren Criss y Kevin McHale - o Blaine y Artie de Glee (me asumí como "Gleek" hace rato)
- Kenny G
- Kenny G tocando el saxo
- Rebecca Black - no se por qué catzo es famosa esta muchacha, pero haciendo de la amiga encargada del makeover the Kathy, cae simpática
- Los hermanitos Hanson - que ya ni son tan "itos" ni tan famosos, pero es un super blast from the past
- El padre, Corey Feldman - el niñito de "Gremlins" y "The Goonies" (a la madre no la conocemos)
La segunda y excelente razón es que aspira a ser un tributo/parodia de las geniales películas de John Hughes, y por último, habiendo dicho esto: los 80's, que es por si sola razón suficiente para que lo vean.
Basta de introducción, enjoy (y si pueden presten atención a la letra)
Ok, no suelo hablar de nada demasiado importante ni demasiado en serio y mucho menos político por acá. Pero hoy sí. Por si alguno no sabe, el Hospital J.T. Borda está sin gas hace aproximadamente 50 días. Siendo un hospital público el espacio ya está bastante descuidado; pero sumando que es un hospital monovalente - o sea, no es un hospital general, es un "neuropsiquiatrico", "psicoasistencial" - es un desastre, para decirlo mal y pronto. Caminar por ese hospital es tremento, trust me.
No me voy a meter en cuestiones políticas porque como dicen por ahí: no hay que discutir de religión, política ni futbol. Vamos a los hechos: en el 2008 el Gobierno de la ciudad anunció su plan para cerrar dicho hospital y el Moyano (igualito pero para mujeres) en 2 años. Ambos siguen funcionando pero en condiciones patéticas y, sorpresivamente, la cantidad de internos disminuyó considerablemente por lo que dicen, y no creo que sea porque haya menos "locos". Ahora, sin gas, empieza el inverno y en el Borda no hay calefacción (les dieron calefactores pero la red eléctrica no resiste y se corta la luz), no tienen comida ni agua caliente. Y el gobierno no dice nada. Así como la mayoría de los medios que tampoco informan sobre esto - solo cuando fallecieron pacientes en Abril (esta nota de Leo Gorbacz es excelente) y hace algunas semanas en la Unidad 20 (esto salio en Lanación, respecto de la muerte en Abril nada... si total, es un "loco" ¿no?)
Mañana se organizó el "Festival del Abrigo", durante la transmisión de la famosa Radio La Colifata, con la participacion de artistas como Javier Calamaro y uno de los integrantes de Karamelo Santo. Yo voy a ir a llevar algunas cosas de abrigo que encontré por acá, los invito a hacer lo mismo si pueden o correr la voz.
Todo listo para el FESTIVAL DEL ABRIGO en el Borda.
Empezaremos a las 13 hs en punto con transmisión en directo de La Colifata. El señor Javier Calamaro abrirá el festival junto a su banda.
La ropa la recibimos el sabado desde las 12 hs hasta la noche.
ATENCIÓN: si hay gente que pueda disponer de autos o camionetas para pasar a buscar ropa por casa de la gente que nos llame a 4554 4356
EL PUENTE LO HACES VOS. LA DIGNIDAD ES DE TODOS.
Para todos los que crean que la peor foto de sus vidas es la de su pasaporte o registro, vengo a avisarles que estan equivocadisimos. La peor foto de su vida es - si son trabajadores de la salud - la foto de la matrícula.
Explico: para sacar la matrícula, al menos en esta época, tenes que levantarte muy temprano, pero MUY temprano. Imaginense que la semana pasada fui, llegue al Ministerio a las 6 (reparten los turnos a las 7 y empiezan a atender a las 9) y ya habian 130 personas adelante mio, y como la palabra "eficiencia" no les va, solo reparten 70 números y en épocas generosas como esta, alrededor de 100.
Hoy volví decidida a no volver a casa sin la matrícula. Para eso programe el despertador del celular y el temporizador de la TV para despertarme a las 3.45 am y estar subida al colectivo a las 4.30 a mas tardar. Resulta que tengo un reloj biológico - o como se le diga - muy efectivo (y obsesivo), y abri los ojitos a las 3.30, habiendo dormido casi 4 horas.
Como le dije a un amigo: a las 3.30 am odio a todos.
Hagamos cálculos:
Solo 4 hs de sueño + 1 hora 45 parada en la fila congelandome + 2 hs y 30 haciendo tiempo y tomando un café con leche bien caliente y charlando con amistades momentáneas conocidas en la fila + idas y vueltas con los papeles por 2 horas más = La peor foto de mi vida.
Al menos el que sacaba la foto se hacia el simpático y te pedia que sonrias. Le pregunte si podia photoshopear mi cara de agotamiento y se rió - no era un chiste.
Vamos a lo bueno: soy legal!! Sali a las 11.30 con matricula en mano.
La otra buena - y si no es buena, al menos es interesante - mi número termina en 007. Ya me dijeron todas: "¡Que lindo número! Como James Bond"; "¿Licencia para matar?". Ninguna que no haya pensado yo apenas lo vi.
Logré dormir 2 horitas a la tarde, pero no es lo mismo. Hoy a la noche no me duermo, me desmayo.
Mañana empiezo un trayecto que, de completarlo, dura 5 añitos. Un trayecto que no me va a dar nada economicamente, pero mucho profesional y personalmente. A partir de mañana puedo decir que soy concurrente. Voy a poder decir "mi paciente" y que, con suerte alguno diga de mí "mi analista/psicóloga".
Eso queria decir nomás. Soy un manojo de ansiedad caminante.
No se como se dice al exacto opuesto de "verborrágica" - me sale nomás "speechless" - pero así estoy; asi que les dejo unas citas que me inspiran hoy:
"Ser psicoanalista es, sencillamente, abrir los ojos ante la evidencia de que nada es más disparatado que la realidad humana" (Jacques Lacan)
"I listen. I'm an ecouteur, an audiophiliac. I'm a talk fetichist" (Deception - Phillip Roth)
"Escribir es usar la palabra como carnada, para pescar lo que no es palabra. Cuando esa no-palabra, la entrelínea, muerde la carnada, algo se escribió. Una vez que se pescó la entrelínea, con alivio se puede echar afuera la palabra" (Clarice Lispector)
Quiero escribir todo lo que sabes y ninguno de los dos se atreve a decir. Todo lo que cada vez que te veo siento en la puntita de la lengua y en el pulso acelerado; Eso que en un día inundado de la angustia de una despedida intenté articular. Todo eso que hace que cada vez que te veo y me saludas con un abrazo amistoso yo no te abrace tanto como quisiera - que es mucho. Eso que me genera una enorme expectativa cada vez que sé que voy a verte; esa expectativa que hace que invente escenas en sueños y fantasías, que no hacen más que alimentar esa expectativa.
Pero no lo voy a escribir; no voy a decir más que esto, por si lo lees. Quiero que me lo digas todo vos*.
"I wish my heart was cold
But it's warmer than before
I wish my heart was as cold as the morning dew
But it's as warm as saxophones and honey in the sun for you
When you said the veins in my left hand were shaped like a tree
Was that the very last time you really looked at me?
I'm in training to become as cold as ice
I'm determined to protect my feelings, to disguise
And when I said I didn't love you, I told you a lie
Because there is no one above you though I try
Would you laugh at the time I spent calling your name
Over and over and over and over again?..."
Entre la cantidad y variedad de obras y "obras" que pude ver en ArteBA, encontre esta joyita, se las presto:
Por Verónica Blejman Acá el blog de la artista, enjoy.
Ya sé que se ve mi reflejo y no esta alineada, etc. etc (las quejas al buzon de quejas) pero mejor poner una foto sacada por mi que pegarles una de internet. Esta es caserita.
Y como eran 25, en lugar de un 2 y un 5, la torta tenia 25 velitas - me hago cargo, me preguntaron mis viejos si queria y dije "si", creyendo que seria mi ultima oportunidad de tener una torta llena de velitas y que seria divertido; pero al mismo tiempo, porque no soy masoquista, dije "pero no de las que se vuelven a encender eh, las comunes". Chicos, no existen más las velas comunes, es un monopolio de las velitas invencibles. Conclusión: eramos 5 apagando las velitas. Y encima cuando las terminaba de apagar con los dedos algun piola salto a decir "no vale así"; ¡Son mis velitas y las apago como quiero! - casi le digo
El momento desde que te cantan el "Feliz Cumpleaños" hasta el apagado de las velitas me resulta bastante estresante, todos mirandote y sacandote fotos en ese preciso instante, esperando que pienses 3 deseos. Y el fotografo diciendo "espera que carga la cámara para soplar". Mucha presión. La cuestión es que entre que quiero apurarme para que ese momento pase rapidito y quiero aprovechar mis tres deseos, termino confundisima después de apagar las velitas sin saber qué carajo desee. Total, nadie pregunta, todos saben que si los contas no se cumplen (?).
Hoy amanecí con 25 años. En realidad, para ser exacta, hoy a las 9.35 pm van a haber pasado 25 años desde que pegué el primer grito. Se siente todo igual.
No soy ni de las personas que aman con pasión maníaca cumplir años, ni de las que se deprimen olimpicamente cada vez que viven para ver otro invierno. No estoy en ninguno de los dos polos: no me siento comodisima en el centro de la atención, ni me interesa, y tampoco veo el paso del años como un acercamiento a la muerte - aunque lo sea, será que todavía estoy muy lejos para eso. Todavía puedo decir que nunca me encontré ni una cana, quizás el día que lo haga digo otra cosa...
Diría que me da igual, aunque, sí me gusta aprovechar para ver amigos y familia, aunque los vea siempre (porque festejar con gente que no veo ni hablo nunca, con "conocidos", realmente me resulta un dolor de ovarios), la gente que quiero ver en mi cumpleaños es la misma que elijo para todos los días. Y, como a todos, mentiría si dijera que no me gustan o interesan los regalos (pero no tanto como para invitar gente X solo para que me regalen algo, no soy de esas). Es simplemente una excusa para ver a la gente que uno quiere.
Si sos de l@s mi@s, hay gente que ves en tu cumple, gente que llama o manda sms, gente que escribe en Facebook/manda mail, y gente entusiasta de los cumpleaños - o al menos del tuyo - que hace todas las anteriores. Ah, y la gente que no usa ninguna herramienta recordatoria y se olvida de saludar.
Hay un saludo cumpleañero que no puedo apreciar: "hasta los/ad 120". Chicos, no quiero vivir 120 años.
Cada vez estoy más convencida que la gente que te desea eso, secretamente te odia: al menos para mí vivir tantos años no es algo particularmente atractivo. Prefiero vivir 75 de los buenos, a morirme hecha una lechuga. Y la inmortalidad no es algo que me resulte especialmente atractivo, ni la muerte algo aterrante. C'est la vie.
A los que me dicen "Dany" en lugar de "Dani" los perdono - aunque una amiga siempre dice que el diminutivo con "Y" es de gato...
Debe ser uno de los posts que más rápida y espontáneamente escribi ever. For your consideration.
Dicen que "madre hay una sola" - pero parece que muchas vienen bastante parecidas. Les comparto un video de un GENIO, Lev Yilmaz, subtitulado por mi (porque ya sabemos que me sale la nerd de adentro cada tanto).
Si los subtitulos no aparecen directamente, hagan click en la flechita de abajo y donde dice "CC".
Y como estoy generosa (?), les dejo una historieta, o como se llame, del mismo Sr.
