Espejo

Encontré esto en el New York Times y me pareció genial. Suelo ser media selectiva con los artistas modernos - desde que a los 9 años vi en el MOMA una "obra" que consistía simplemente en un bastidor pintado completamente de azul electrico, me indigné, no entendía cómo podiamos llamar a las obras de Van Gogh, Degas o Dalí arte, y ponerle el mismo título a eso -, pero este me encantó: arte conceptual.

 Luis Camnitzer: "Esto es un espejo, tú eres una frase escrita" (1966)

Una de las razones por las que me gusta tanto es que no puedo evitar vincularlo a conceptos lacanianos - ya dije que soy nerd con el psicoanalisis -, aunque eso seguramente lo piense yo y jamas se le haya ocurrido a Camnitzer. Somos hablados desde antes de nacer, nuestro nombre es "escrito" y llegamos con un lugar en la estructura que no elegimos, Lacan dice algo así como que "la frase ha sido comenzada antes de nosotros". Por otro lado, nos movemos en el mundo a través de una escena que se resume en lo que llamamos "axioma fantasmático", para bajarlo con un ejemplo: "todos me quieren", "siempre me cagan", etc.

Dejo ahi, cortita la explicacion, que si me dan cuerda no paro nunca.

Doblado o en Bollito

El otro día me acorde de algo: cuando tenia masomenos 13 años, en un campamento los coordinadores nos tenian que dividir en 2 grupos y se les ocurrio hacerlo según el siguiente criterio: 

"¿Papel higiénico doblado o en bollito?"

Yo en ese momento decidí decir que lo doblaba, asi que me fui con el grupo de la derecha. No se por qué eso me sonaba mejor, quizas queria hacerme la prolija, o hacer que tenía TOC. Ahora confieso: era mentira, el bollito es mil veces mejor.

Aclaro

Sé que dije que el pelo enrodetado en un hombre (en combinación con otros factores) me copaba. 

Pero es solo en teoría.... en la práctica no: chicos, a la hora de los bifes no está tan bueno que además de los pelos de una - en caso de no estar archivados en una colita - se metan los suyos en el medio. Así no. 

Asegurense de que el rodete sea resistente... o cortense esa melena y déjennos el honor de lucir pelos largos a nosotras. 

Deben haber mujeres a las que les gusta en teoría Y en práctica. Así como deben haber hombres a quienes les gustan las mujeres peladas (?). Bueno, yo no soy de esas: seduzcanme con el rodete si quieren, pero cuando esa etapa esté cumplida, pueden tijeretearlo.

Y digo más: pelados (o sea rapados) que saben llevar su peladez, suman, y mucho.

Debo admitir además que tengo issues con el pelo, pero eso es para otro día.

Vamos a los hechos:

 Ya sé que no todos los enrodedatos son Johnny Depp, no todos los pelados son Taye Diggs. Y claramente a ninguna mujer le queda tan bien el pelado como a Natalie - my lesbian crush. Pero déjenme que son mis modelos del día.

Corto y bueno

Hoy estuve con ideas dispersadisimas. Pero ya que se está estrenando Black Swan, les comparto otra faceta de Natalie Portman (respecto de quien siempre dije: si fuera lesbiana, ella sería mi dreamgirl).

Para quienes conocen, es uno de los Digital Shorts de SNL, hecho por los genios de Lonely Island - y para quienes no conzcan: de nada (creo que este no es EL mejor, ya les compartiré mis preferidos; pero este ganó hoy por su protagonista)

Carteles virtuales

Cuando era chiquita, mi habitacion del primer piso de un edificio de Belgrano R tenía una ventana que daba a lo que llaman el "pulmon del edificio". En la PB habia una señora que, en mi recuerdo siempre andaba con ruleros como Doña Florinda, delantal y se la pasaba barriendo las porquerias que los vecinos tiraban (es muy posible que mi recuerdo sea un poco mentiroso o exagerado).

Me acuerdo que me gustaba escuchar los Autenticos Decadentes ("Mi vida loca" fue el primer CD que tuve y bailaba y cantaba al ritmo de La Guitarra y Diosa como si estuviera poseida), y que un día empece a comunicarme con el vecinito de la ventana de en frente vía carteles de colores. Bueno, no se si "un día empecé" o duró solo un día. Pero no importa. Sí, carteles que dibujaba con mucho esfuerzo... y no, claro, no existía MSN, ni Facebook, ni SMS.

¿Por qué me vino este recuerdo a la cabeza? Resulta que el edificio donde vivo desde hace ya 13 años tiene solo 8 pisos (el mio es el 1ro), pero debo admitir que conozco muy poco a mis vecinos. Solo se los nombres de los hijos mas pequeños y el perro de los del segundo... básicamente porque se encargan de gritarlos cada vez que alguno de ellos se manda una cagada: "Tina, NO!", "Agustiiiiiiiiiiina veni para acá" o "Pochiii a comer!!". Por si queda alguna duda: Tina es la perra, Agustina la hija...a y Pochi no se si es nene o nena...

La cuestión es que Pochi y Agustina tienen un hermano mayor. Un hermano a quien escuche practicar batería infinitas veces, y poner buena música. Un hermano a quien si veia por la calle no me percataba que era mi vecino. Solo sabia que tenia pelo largo y que a veces tanta batería me limaba la cabeza. 

Hoy cuando salia vestida de gimnasio, escuche que venia alguien bajando asi que sostuve la puerta unos segundos - cerrar la puerta en la cara a alguien me parece horrendo -,  era ese hermano, con sus tattoos, su pelo largo enrodetado, anteojos negros y no se qué instrumento musical en mano. Y es que la combinacion tattoo-rodete-musica-misterio me puede.

Ahora el pulmon del edificio está en mi casa (no uso ruleros, y nunca barro), y a veces cuando paso por ahi, por ser el camino mas corto, y el hermano está justo en la ventana usando en la computadora y escucho el ruidito del MSN y de Facebook. Pero no tengo carteles esta vez. Y no se ni como se llama "el hermano".

Soundtrack del día: Lisa Hannigan - "I don't know"

 (Aclaremos que no pasa nada con mi vecino; no lo conozco, pero soy fiel a mi asociacion libre)

No al reciclaje

Se que los ambientalistas ya me estan puteando. Pero esperen, yo estoy a favor de Greenpeace, del ahorro del agua, de las botellas retornables y las de vidrio y del sodero (?). Mi propuesta es otra.

Sabemos que es San Valentin - o San Valetodo, o Singles Awareness Day, o como más te guste - es hoy. Pero qué pasa en el "Día de los enamorados" para los que.... no tenemos un Valentine, o no estamos enamorados. 

-  Estan aquellos que se encierran todo el día en su soledad, acompañados de su droga favorita y musica/peliculas que potencien sus sentimiendos (sean estos depresivos o embroncados), o sea, los más melanco, bien a la Bridget Jones.

-  Estamos aquellos a quienes, ya no nos importa, pero si podemos evitar ver corazones, globos colorados, rosas rojas, bombones, peluches que hablan y gente vestida de rojo, mucho mejor. Pero posiblemente al llegar la noche, nos convirtamos en la primera opcion. Cuidado.

-  Estan aquellos que se mantienen bien ocupados, y cuando termina el día dicen "¿Era hoy San Valentín? Es que estoy con muchas cosas, no tengo tiempo para eso". Que son los mismos que te dicen la gran "Es todo una estrategia comercial de las casas de peluches, tarjetas y bombones" 

Estos tambien pueden convertirse en Bridget Jones al llegar la noche.

-  Pero a la especie a la que me quiero referir es a los que no toleran la soledad en un día como este, y deciden ser ecologistas y reciclar: desenterrar un muerto. Debo admitir que lo he hecho (y más de una vez), por lo que me considero calificada para hablar del tema y darles un consejo: NO LO HAGAN.

A ver muchachines, si no funcionó una vez, por algo fue. Para lo único para lo que quizas puede servir es para hacerle un mimo al ego, que mal no viene y un poco de acción quizás. Pero también puede pasar que terminemos sintiendonos más forras/os: "Otra vez cai en la misma!!", asi que, si lo hacen, atenganse a las consecuencias.

En fin, San Valentin, este año me tiene sin cuidado, lo pasé como todo el resto de los días, no vi demasiados globos rojos ni flores, y no me regalaron ningún bombon ni tarjeta. Y tampoco reciclé nada, vamos con el cliché: mejor sola que mal acompañada: si es cliché, por algo es, ¿no?

Se viene la campaña antireciclaje, que va de la mano del "Sacateatuexdeencima".

Un aplauso para el asador

El domingo tuvimos la genialisima idea de hacer un asado en lo de una amiga. Resulta que, siendo 4 mujeres, nunca habiamos encendido el fuego para el asado solitas. Como mucho fuimos testigos; o participamos de fogones bien fogosos en campamentos, que los hombres se encargaron de encender (y de apagar, claro).

Lejos de delirios de grandeza, algunas decidimos pedos ayuda. Este fue el resultado:

   -  Che, ¿cómo prendemos el fuego para el asado?
   -  Ponete los tacos y anda a buscar un asador - dijo un padre

   -  Mejor tengan a mano el teléfono del delivery - dijo un hermano

   -  ¿Son todas mujeres? - dijo un amigo

   -  La próxima te mando un instructivo en pdf - dijo otro amigo

 Mientras haciamos bollitos con el papel de diario y ubicabamos las ramitas, mi hermano se encargo de narrarme un instructivo detallado, en realidad dos: la versión oficial y la vaga (claramente "para mujeres"). Fuimos por una version libre de la oficial, con una de las chicas a la cabeza - que de tan pegada que estuvo a la parrilla termino lookeada para hacer de mazamorrera. Para ser la primera, salio perfecto.

Y no necesitamos tacos ni delivery.

Al dia siguiente, los hombres de mi familia tardaron exactamente 1 milesima de segundo desde que me saludaron, para preguntarme cómo salió. Me parece que no nos tenian fe.

A ver muchachos: podemos hacerlo solas. Podemos elegir que lo hagan ustedes.

O sea: no los necesitamos. Los queremos. 

Bueno, no a todos.

Soundtrack del día: Garbage - "Androgyny"

Nuditos

Resulta que no estornudé, no hice ninguna estupidez. O sea que me banque la angustia. Angustia a las 12, pero me dormí. Angustia a las 3.30 am. El insomnio me llevó a encender la TV y ver algo que me saque un ratito de mi cabeza y me deje dormir. Porque el silencio no ayuda. Gracias Fox por poner "How I met your mother" a la madrugada. Y eso que hubiera visto cualquier cosa, hasta TVcompras, con tal de dormir.

Mis ojeras de hoy son inexplicables. El responsable de disparar esta angustia una vez me dijo: "las ojeras son sexies: da la imagen que trasnochas y la sabes pasar bien". Puf, porque la pase bomba ayer eh. Nunca estuvo más errado.

Estoy recurriendo non-stop a la sublimación: estudie toda la mañana en compañía de un capucchino gigante, y sigo. A la tarde me espera una buena descargada en la clase de Spinning: Ricardo, hoy tenes licencia para matarnos, voy a intentar no romper la bici nomás.

A falta de Mabel tengo mis back-ups: mis amigas/os, que dicen cosas como "ese chico no te merece", o "le tiro aceite caliente a la madre o la hermana del susodicho cuando las vea en el gym" o "descargate conmigo!", o "a los 30 nos casamos", etc. 

Segundo: el estudio, suerte que tengo algo en qué ocupar mi cabecita. 

Tercero: ejercicio. 

Cuarto: que mañana cumple años mi tio y soy la encargada de la torta de cumple - que aunque cumpla 78, va a ser una chocotorta, obvio, pero con un poco de Tía María para los adultos.

Mentira, no son back ups. Son más, son esos los "nuditos" que me mantienen (masomenos) cuerda, con Mabel o sin ella.

Y la quinta: escribir.

Mabel, volvé.

Mabel es mi analista, está de vacaciones. Me quedan exactamente 9 días hasta que tenga mi proxima sesión; mejor dicho, 8 días y 18 horas. 

Digo esto, porque, cual estornudo, siento que se me viene un acting out, o un pasaje al acto:  esas boludeces que uno hace para escaparle a la angustia, y despues se justifica apelando a un brote de locura temporaria,  un exceso de alcohol/cafeina/chocolate/inserte-aquí-su-propia-droga en sangre y hasta amnesia.

Si Mabel estuviera al menos sabria que tengo algo productivo para hacer con la angustia esta semana (ponele, mojarle la hermosa almohada de terciopelo azul del diván, mientras la Lic. me hace preguntas para que asocie un poco). Pero 9 días no se si banca. Y si me pongo a asociar sin analista no se en que delirio puedo terminar.

A no preocuparse: mis actings y pasajes al acto no son nada que ponga en riesgo mi vida  ni la de otros, soy inofensiva - quizas ponga en riesgo mi honor u orgullo, pero a esta altura., pf! 

Además, como dije, son como los estornudos, lo presiento y estoy a tiempo de agarrar un pañuelo para limpiarlo.

Ojo eh, que no soy ninguna Mabel-adicta, ni de esas personas que a cada rato dicen "mi psico dice que..." - que BTW, me resultan insoportables - pero en dias como estos, parezco una de esas. 

Lo irónico es que cada vez que pasa algo así, el día que finalmente me toca ir (porque voy cada 15 días, no estoy tan pirucha eh), en el camino voy pensando: "hoy no tengo nada para decirle...", y paso a planear cómo empezar la sesión. Claro que nunca empiezo con lo que pensé, y siempre hablo de lo mismo. Pobre Mabel, con razón necesita vacaciones.

¡Achus!

Soundtrack del día: Muse - "Supermassive Black Hole"